"El sol quemaba sin ninguna piedad sobre el duro asfalto de mi desgastada carretera interior. No me quiere, otro jodido cabrón que se larga sin decir adiós. Siempre me ocurre cuando mastico recuerdos ajenos al sexo con dentadura postiza.
- ¡Hijo de puta! dijo tu madre.
No le respondi. Lo único que quería era morir lenta y dolorosamente. Eso, o matar. Quisiera ser criminal para morir asesinando, gozar de la sangre, impulso brillante que me emborracha, resaca de hematocritos. ¡Hostia¡ ¡Un cuchillo¡ ¡Y una cuchara!
Hoy estoy jodido. Mañana estaré muerto. Que más da una vida menos si me siento a punto de convertirme en un saco de cenizas que se esparcirán cual negras golondrinas. No soy racista."
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jueves, 24 de enero de 2008
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